И даже перелом копчика не приговор.

Если бы моя мама видела, как я катаюсь на “сноуборге” (она его так называет) сквозь лес или по обледенелому склону, имеющему уклон в 40 градусов, то ее одновременно бы прошибло повышенное давление, дристун и “инфаркт микарда”. Вот такой рубец! (с) “Любовь и голуби”

Для неё экстрим даже то, что я ем суп без хлеба. Чего уж тут говорить о покатушках, в которых есть все шансы переломать себе колени или удариться головой, впав в забытие, как Сиси Кэпвелл из Санта-Барбары.

Начинал я с горных лыж. Целый один раз катнул, чтобы понять — эти палки не для меня. В тот же день я увидел СНОУБОРДИСТОВ. Этих лихих парней, мчавшихся навстречу ветру, приключениям и пухляку. Так легко и изящно. Так воздушно и смело. Так красиво и безмятежно.

И уже в следующий раз я стоял на доске. Стоял на точке старта и искренне не понимал: что мне нужно сделать, чтобы поехать? Я не понимал механики, я не понимал, какие углы нужно держать, не знал, что такое “перекантовка”. И меня не остановило даже сорок третье падение, которое случилось в тот день.

Благо, попалась парочка сноубордистов, которая подсказала по теории: “Чувак, попробуй сделать вот так!”. И понеслось.

В тот первый день своего “сноубордизма” (наверное, это могло бы быть болезнью) я получил травму позвонков. Чуть позже я ударился головой о стол, с которого нужно прыгать и на несколько секунд потерял сознание. Очнулся, когда меня тащили вверх по склону Архангел Гавриил и мои друзья. Потом я сел задницей на корягу, когда мы катались по буреполому. В тот миг вселенная и моя попа почти раскололись надвое. С тех пор я живу с диагнозом “искривление копчика”.

В крайний раз я въехал ногой в сосну, потому что не успел перекантоваться на выкатанном ледяном полотне. “Так вот как выглядит перелом!”, — подумал я в тот раз и бешено орал в балаклаву, отпустив эмоции. Слава пухляку, все окончилось лишь жестким ушибом кости.

Это всё, не считая многочисленных жестких падений и пересечений с, прости господи, лыжниками на склоне.

Бросил ли я после этого все эти ваши покатушки? Нет.

Появился ли у меня после этого страх? Думаю, опять нет.

Чем заменить дорожку от сноуборда, которую ты оставляешь на нетронутом пухляке? Ну, разве что, кокаиновой дорожкой. Но, к счастью, это не моя тема.

То самое чувство, когда ты стоишь на вершине горы. Под тобой девственный снег, по которому не ступала нога лыжника. Ты накидываешь очки. Отрываешься и летишь. Летишь в космос, как та самая Белка и Стрелка, которые, наверняка, тоже испытывали щенячий восторг.

Ты — нож в масле.

Ты — корабль, плывущий по волнам.

Ты — ветер, спускающийся с гор.

Ты — мысль, прорвавшаяся из глубины сознания.

Только ты, снег и твоя доска. Ты вытолкнул себя в настоящий момент. Прошлого нет. Будущее еще не наступило. И каждый твой новый спуск — это момент кайфа, когда ты чувствуешь: вот, сука, вот так надо жить!

И даже когда ты спал всего 3 часа или тусил с друзьями и кальяном где-то в баре. Даже когда твое настроение полное говно. Всё это уходит на второй план в те самые моменты, когда музыка в ушах, а под ногами хруст снежинок, которым твой кант переламывает позвоночники.

Это сноубордизм, детка. И я хочу, чтобы ты заболел им также, как и я.

Гоу катать?